¡Feliz Navidad, amigos!

Es ya tradición en esta santa casa celebrar la nochebuena con los Nikis de Queens. Compórtense esta noche, no se atiborren de langostinos, cuidado con el vino, que luego vienen los problemas, las broncas (¡no lleguen a las manos, pardiez!) con ese familiar que hace un año que no ven. Moderados. En Pulpos y Jardines siempre con el pop.

Incansable agitador

Ni en el mejor de los sueños pudiera haber imaginado tal encuentro; ayer noche Micky Carreño, Micky "El hombre de goma", con su actual banda los Colosos del Ritmo se suben al escenario a presentar su nuevo disco. Y, para más inri, lo hacen en la sala Barracudas, sala de la que servidor conoce todos y cada unos de sus innumerables recovecos. Hubo un tiempo que pasaba(mos) más horas en el Barracudas que en mi (nuestra) propia casa. Pero eso fue hace mucho y no estoy aquí -cuán lejos es mi intención- para hacer proselitismo del local comandado por El Modi y cía.

Bien, una vez situados, vayamos al grano. Aviso. Este artículo es completamente parcial. Está viciado de mitomanía. Yo venero a Micky. Ramones, Micky y los Tonys y Beach Boys, la santísima Trinidad. Por ello todo lo que diga de Micky va a ser de bueno para arriba. Lo descubrí supongo en uno de esos programas musicales (¿o fue en el radiocasete del Seat 124 familiar? Da igual) chorras en el que aparecen estrellas de cierto renombre en el declive de sus carreras; Karina, Helena Bianco (HB), Juan Bau, De Raymond, Mochi, Antonio Vélez... el pop decadente, vamos. En la televisión Micky ha explotado su faceta más comercial, la de "Enséñame a bailar", la de "Bye Bye Frauelein". Ahora bien, nuestro hombre de goma, indómito rockero, muestra todo su esplendor en directo y arropado por una banda contundente. Tiene Micky el buen gusto de reunirse con músicos tocados por la varita. Ayer, los Tonys. Hoy, los Colosos del Ritmo, excelente formación surgida de la suma de miembros de, ahí es nada, Imperial Surfers y Los Imposibles. Colosales estos chicos, calcaron anoche en inolvidable festival, el sonido sucio de Los Tonys. Los Tonys, me lo comentará Fernando Argenta tras el concierto, hacían garaje cuando aún este término no existía como tal: bien por ellos. Abren, Micky al frente-todo poderío, energía juvenil- con temas de su recién lanzado Lp; "Estoy harto", la agradable "Sutileza" de una cerveza, "Empezó la cuenta atrás", "El nudo del zapato" son virulentos artefactos dirigidos al oído de la audiencia. Llegarán, tras breves parlamentos del Señor Carreño, las versiones; un "Paseando al can" de Rufus Thomas por aquí, una endiablada "Buona sera" acullá, un, en fin, poderosísimo "Gloria" entre ambos. Sin olvidar, claro está el "Diablo disfrazado" de Pelvis. Dice la leyenda que el mismísimo rocker de Tupelo, no se sabe muy bien cómo, estuvo en un tris de grabar "El chico de la armónica". Pero su salud, para entonces, se había deteriorado demasiado y la diñó en el setentaysiete. El público -y qué público, señores, nunca reunió el Barracudas a tal cantidad de talento; bueno, quizá el día que estuvo el simpar Willy Toledo- goza de lo lindo con las monumentales contorsiones del hombre de goma. Mediado el concierto, ataca la banda con viejas canciones de la época de Los Tonys; la guatequera "Sha la la", el áspero "Ya no estás", el sonido pre-garaje de "Sulpher Soap". Con el profético "El Problema de mis pelos" la sala, qué digo la sala, el parque de las Avenidas entero y parte del de la Concepción retumban atronadores. Y Micky a lo suyo; más música, maestro, bájese con el público. Y se baja. Y todos hacemos un poco el tonto. La apoteosis llega cuando el ex-tony y hoy presentador de El conciertazo de la2 Fernando Argenta y Jorge Explosión se suben al escenario a demostrar porqué son grandes. Histórico momento, a mi lado me comenta, atinadamente, Pauleras. El "Peppermint Twist" puso el broche de oro a una memorable noche de puro rock and roll. Tras ver años ha a Los Sirex y anoche a Micky uno se puede morir más tranquilo. He dicho.

Rocanrol por derecho propio

Los entrañables Montana ya estaban pidiendo su huequecito. Ya sé que yo te doy asco...

El Pelas que yo veo

El taxista enfadado posa, viril, para Pulpos y Jardines en su mocedad. Parece hasta buen chico. Con los años se iría agriando su carácter, descargaría sus humores en la intranet, se alinearía con Tito Untzaga en el frente del mal. Dejó el Ducados y, evidentemente, todo se fue a pique. Llegó a ser chófer oficial de la sala de baile Pasapoga, conoció a las más reputadas actrices norteamericanas -la Kerr, la Gardner, la Mayo le contaban sus confidencias-. Abrevaba con verdadera fruición en la no muy lejana bodega "Cherry" regentada por aquellos años por una lozana (venía del mundo del cabaré elegante o burlesque como dicen ahora los modernos) Mademoiselle Punch quien, cascarrabias y de muy malos modos le servía ginebra con güisqui, su caldo favorito.

Pero eran otros tiempos. Hoy día, nuestro indiscreto pelas pulula por la zona de Atocha, con su gremio se va a relajarse al Holly, de allí al Bar Iberia (Pza. San Bernardo) a comentar la jugada (visiten este templo del gañanismo; ruego encarecidamente prueben sus albóndigas, no así sus rancias patatas ali-oli, mejor vayan solos siéntense en una de las elegantes mesas y escuchen, sobre todo escuchen) con sus camaradas. Pero lo que me más me tiene preocupado es que no hace sudokus y, en su lugar, despotrica contra todo aquel que se cruze en su camino. ¡Cuidado! Tiene especial inquina al dignísimo gremio de la repostería.

Un hotspur (contento de ser)

Jornada histórica en la Premier. El Tottenham Hotspurs, equipo del que me he declarado irredento seguidor por estos lares, vence hace un ratito por 2 a 3 al malvado archienemigo, en el campo conocido como "el estercolero de Highbury". Wenger y los suyos se quedaron con cara de bobos después de ir ganando dos cero en el descanso. Es hora de remarcar la inmensa labor que este hombre que ven arriba -nuestro entrenador, Harry Redknapp- ha ido hilando en el club del norte de Londres. Coge al equipo al borde del descenso y lo lleva a la Champions, devuelve el fútbol ofensivo a una afición que, tras unos años de ver un fútbol ciertamente titubeante, siempre se distinguió por su buen gusto balompédico. Me hinco de hinojos ante Vd, ríndole pleitesía, muchas gracias míster.

Magnífica lentitud

De pequeño me dijeron (no, no es una canción del plasta de Ismael Serrano) que había un grupo de seguidores que acompañaban allí donde toreaba al maestro de Camas, al Curro Romero. Se sacaban el abono-temporada-curro. Planeaban sus vacaciones dependiendo de dónde faenaba el diestro. Lo seguían con el brío y la potencia del hoy fan quinceañero de, pongamos por ejemplo, Jonas Brothers. Un miércoles en Écija, mañana en Valdemorillo, el viernes en la Illumbe donostiarra. Allá vamos, a ver ese pase de pecho sin parangón, ese último desplante. Yo, prepúber, no entendía nada de esto. ¿Gentes que recorrían nuestra ancha piel de toro para ver ya no una corrida, sino un gesto del matador de turno?. No entendí pero me quedé con la copla.

Es posible que este fin de semana reaparezca tras grave lesión de rodilla Juan Román Riquelme. Noticia desde luego nada baladí, el Torero no corretea desde mayo por las canchas argentinas. Son muchos meses sin ver al mediapunta diferente, sin ver la pared magistral, el centro-chut criminal, la picadita al centro delantero, el golpe franco seco, por abajo, luego te engaño y te la tiro arriba Carrizito mío. Después de ver el juego de Román llego a comprender, ya pospúber, a la fidelísima parroquia currista. Corríjanme, pero que yo sepa sólo dos jugadores han pasado por Argentinos Juniors, Boca Juniors y F.C. Barcelona. El otro tiene hasta su propia iglesia. Al otro -que veo hoy en el telementiras que recibe un homenaje- a ése mismo, al Diego, el infinidad de veces tildado de pusilánime y de pechofrío Román tuvo las santas narices de llevarle la contraria. Y se negó a ir a la selección mientras Marado dirigiera a sus coleguitas. Encararse con Dios no es cosa buena, farfullaban Grondona y el impresentable de Bilardo. Bien, no se me moleste la hinchada argentina, pero así les fue. Ganaron a Nigeria. Y a Corea. Palermo, eso sí, apuesta personal del Pelusa, jugó y mojó.

Ajeno a todo ello, en la otra orilla, del otro lado de la partida, hace que no está pero está, el diez de Don Torcuato, a lo suyo. De verbo pausado y profundo como su juego, Román es una rara avis del fútbol actual. Con Benítez, Mou y demás Magureguis del tocomocho, esta clase de jugador -el diez puro, el último pase, el que no corre- más vale se dedicara a otra cosa. Este fin de semana contra Argentinos o el siguiente a lo mucho en el clásico contra las gallinas la liga argentina vuelve a contar con el mejor, el muchacho timidote que los vikingos -valientes paletos- descubrieron en el 2000. Makelele, Helguera y compañía aún andan buscándole.

Cuando mi -ilustre colchonero- amigo Peri me llama una tarde de noviembre y me dice "Jon, está hecho". Hemos fichado a Gra(Motta) y al Torero. Lo han dicho en la radio. ¿Estas seguro, Peri? ¿A Román? Está hecho, Sorasu, me vuelve a decir. Casi me da algo. Poder verle cada quince días en el Calderón me realizaría -ya completamente- como persona. Juan Román no fichó nunca por el Atlético de Madrid, en su lugar marchó a la ciudad de Villarreal, ciudad por cierto que jamás contempló tan exquisito y bello fútbol con Riquelme en su filas. Ni que decir tiene que me cagué en Pericles y hasta en su padre.

El genio lo tiene Curro, como lo tiene Román, como lo tuvo Silvio. Con los años uno va comprendiendo lo de los tifosi de Curro. Si hay que planear las vacaciones en torno una figura de este tronío, se planean. Y si en Jujuy, el torero hace un partido lamentable de ver, pues uno se lo dice "Román, hoy estuviste horroroso, pendejo; la próxima vez te va a ver la concha de tu madre, boludo". Pero tras pensárselo dos veces lo coje otra vez ya de camino al autobús y le espeta; "Bueno, la concha de tu madre y yo, cabrón".

Lo diré claramente

Un hombre solitario, un titán anti-sistema, contra el Estado y la ley, su plática en el minuto 1:04 no tiene parangón.

Yid Army!!

Porque, a pesar de no ser irlandeses, somos tifosi del Tottenham Hotspurs el mejor equipo del mundo despues de la reala. Anoche ganamos al Twente 4 a 1. Y mira que me caen bien los de Enschede. Y a cantar aquello de... ¡Oh Tommy, Tommy......

Punk rock por Manuel Becerra.

Los amigos de "El Sótano", el programa de radio3 que desde la cueva nos ofrece suntuosos menús de rock and roll, dedicaron recientemente toda la emisión a la banda señera de punk rock irlandés Stiff Little Fingers, los Estif, para entendernos. Este miércoles actúan en Madrid en la sala Kitchen y acto seguido Fiesta SLF en el antro de moda de la ciudad, el bizarrísimo Kubrick Bar (c/los urquiza, 17) pinchada incluida. Las piernas es lo que se te van a quedar rígidas de tanto bailar.

Stiff Little Fingers (El Sótano)

Una lástima

Un maldito fusible (¿qué pasa con los fusibles? ¿einn?) provocó anoche la interrupción de la película "El apartamento", mientras un nutrido grupo de personas mayores disfrutábamos -tranquilamente y al aire libre, cine de otoño, tortilla de patatas y túper con chopped, algún trócolo que otro se vio- en el barrio de la Guindalera de la proyección del filme. Una loable -y nada lucrativa, claro está- iniciativa que truncada se vio por el fusible de marras. Aprovechando que el Pisuerga pasa por Fachadolid, recordemos -y oremos- todos juntos a la recientemente finada cantante gallega (no, no es japonesa) de corte popular Ana Kiro. Cortesía de (no me cansaré de decirlo) sello Belter, sinónimo de calidad y buenhacer.

Tiemblen los demócratas

Ante los últimos e indiscriminados ataques que hemos recibido en Pulpos y Jardines nos hemos reunido en Junta y hemos decido por unanimidad fichar a esta jamelga republicana de armas tomar. Guapa como pocas, jamona, cose, toca el piano y guisa de cine (pensión completa) de suave y meloso verbo, Sarah Palin nos respaldará desde esta fecha (recuerden: San Anatolio y San Lupo). Si bien no coincidimos con alguno de sus postulados políticos (la masturbación, dice, es más que pecado) sí apoyamos rotundamente otras tesis de su partido (la iniciación a la brujería como conocimiento del mundo). Bizarra, cándida, de mirada fría y pausada. Ojos miel, miope por parte de padre, de poderoso perímetro pectoral, rolliza mas algo pacata, fiel al partido del té, a las 18:00 hace jogging, zurda, se come las uñas de los pies. Ideal. Divina. Le gusta Kenny Rogers y Dolly Parton. No le hace ascos a la música que su retarded hija le pone en el coche: Britney, Christina, Miley. Está en la onda. En fin que es una persona que ya desde su proclamación como Miss Alaska allá por el verano del 84, los componentes de esta divertida bitácora le echamos el ojo. Esperemos rinda a tope en esta nueva aventura.

El ska que vino de la Pampa

Para los amantes de eso conocido como ska-yeyé, descubro (youtube es un filón) esta tonadita del argentino Palito Ortega. De gesto tristón, Palito -que compuso igualmente canciones tristonas- cuenta en su repertorio con más de una canción de este estilo, pero esta tiene un nosequé especial, que al tío Pauleras, seguro, le hará tilín.

Guateque sensacional en San Bernardo

¿Ah, pero que ustedes aún no han oído hablar de Los Soberanos, egregio -amén de abstemio- septeto barcelonés especializado en música de gusto moderno? ¿Pero que no han asistido a ninguna de sus veladas en las que, impecablemente ataviados (no en vano son clientes de la incombustible sastrería Garvy, la misma que vistió a Los Salvajes, Cheyenes y demás melenudos) animan a la juventud a bailar con ritmos sincopados del ayer? ¿No han contemplado in situ la correctísima y stoniana ejecución del batería del conjunto? ¿No se han desternillado con las chanzas que Ivo, frontman, todo facundia, entre canción y canción nos regala a la incondicional platea? ¿Aún, digo, no saben que han fichado a un trompeta, de muy español nombre Jorge, el "Rudy Ventura" de Tossa de Mar? ¿Desconocen que es el único grupo de la piel de toro que ensaya -tras obligada parada táctica (esto es, para abrevar) en la calle Sagunto- con un órgano Farfisa del año pum? ¿Que sus dos bellas coristas tienen amplia formación, y bien que lo demuestran en vivo, en las bandas del ñoñipop catalufo? ¿Que sus dos guitarras -solista y de bajos-, en fin, son irredentes fans del balompié, deporte declarado ya soberano? No se preocupen, zánganos, Padre dice que todo tiene solución. Rebusquen de entre el desván de su abuelo, encuentren ese rancio disco de los Xey que tantas alegrías -Oh, pepita- les dio. Desempolven de su armario esa camisa con chorreras que le hacía sentirse el más moderno de la romería de su localidad costera. Acudan a la barbería del señor Julián, sí ésa, la de la esquina de su barrio, hoy día semiolvidada ante la ingente y lamentable proliferación de centros de estilismo. Y este sábado, como dios manda, pues preséntense en la remozada sala Siroco (c/San Dimas,3) hechos unos pinceles. Me place conminarles a la velada que los titanes del sonido ye-yé ofrecerán este sabato sera a partir de las 22.00h. Amenizando el guateque estará a los platos un erudito de las músicas con las que nuestros viejos conocieron el amor: el maestro Juan Carlos ye-yé. Diversión, por lo tanto, más que asegurada. Acudan, disfruten, flirteen por qué no, fumen (Ducados, of course), trasieguen con moderación, de más está decirlo. Poco más se puede pedir, compañeros, acaso si no hubiera coincidido con cierto partido que se jugará en la bella localidad de San Sebast... pero esa es otra historia.

Dulces dieciséis

Poco más se puede añadir del que fue el primer rockero -entendiendo "rockero", claro está, como una forma salvaje y temeraria de pasar por este mundo de Dios- español de la historia, el prematuramente malogrado Bruno Lomas. Coincidiendo con el aniversario de su nacimiento en la pintoresquísima localidad de Játiva, se me antoja obligatorio recordarle en formato yutúbico. De entre su copiosa producción -intérprete & compositor, cosa que nunca hizo, por ejemplo, el héroe de Tupelo- les dejo con esta monada de inequívoco tono paidófilo. Hogaño,de haber interpretado este tema, al bueno de Bruno le hubiesen cercenado las alas los mandamases de eso que se llama la industria musical. La pizpireta Maribel "Gracias, gracias, muchas gracias" Llaudes (aka Karina) nos conmina a disfrutar de la excelsa voz de... con todos Vds... Don Emilio Baldoví

Cuando fuimos los peores

Es lo que se dice ahora, un grupo de culto. Manitos y manitas; con todos ustedes, el arrollador punki norteño, el ciclón radical de las tierras vascongadas, el detritus callejero guipuzcoano, el lumpen hecho melodía, la oleada costra-rateril batasuna, el hipido de un pueblo que se queja, el ladrido de un perro apaleado bajo el granizo. Entre otras cosas. Junto con bap! el mejor grupo del rock puncarroide limítrofe con el jarcor, de mi tierra. Ahí les dejo, maestros, a lo suyo;

Gente moderna.

El auténtico, el genuino, el árbitro de la elegancia, el mísmisimo Duque de Lugo tendrá a bien pasarse un ratito por el kubrick en próximas fechas. Su ajetreada agenda -hoy fiesta en Sebastopol, mañana cóctel en Pernambucano, pasado que no falte el guateque en Boca Ratón, al otro romería en Vicálvaro, de nuevo convite en Saint Tropez- no le impedirá acudir a la boite de moda. Ya saben, calle los Urquiza. Dos hermanos de aúpa lo regentan; vallisoletanos, hombres recios de buen yantar como vos. Entre castellanos, pues, andará el juego. ¿O es usted navarro? ¿Acaso carlista? ¿Ye-yé en su mocedad? ¿Flirteó con Jackie O? ¿Dispuso de un burdel en el Tánger internacional? Aclárenoslo, se lo ruego. No se preocupe, Maricha, si del Museo de cera ve que se llevan su figura; aquí Vd.- repito c/los urquiza- siempre tendrá su morada. Y, además le dejamos pinchar esa musiquita que le mola, chumba chumba-y-dale-y-venga-otra-y-a-tope-siempre. Su acometida -me lo imagino- será feroz :dub-soriano, post-acid jaus anti-monárquico, chancletismo pre-detroit. Qué grande es Usted. A su disposición quedamos. Ruego contacte con la siguiente dirección: niseteocurratraeratuhermanoalvaro@yesistas.com

¡Ahora sí!

Del problema del verter

Dice: (niño refinado, del parque de las avenidas o así) -Papá, ¿una traducción puede superar a la versión original? - Si, hijo sí, mírate estas obritas de Alonso; James Joyce un mindundi al lado de D. Dámaso. -Papá (chico sofisticado, suéter a los hombros, que ya frecuenta el rojito) ¿Y qué te parece el David Bowie ese, el que hizo Space Oddity, me refiero? - Eso son paparruchas hijo, déjate de bobadas anglófilas, de picotear por el Rowland, de flirtear en el Any, de, en fin, comer percebes zurdos. Escuche esto, mi Damián, no se me pierda;

¡Ozú, mi niña!

¡Válgame la Macarena, que diría el otro! ¿De dónde saca el poderío este pueblo? El pueblo zíngaro, me refiero. He venerado -y envidiado- siempre a este tipo de artistas de raza, dispuestas a comerse -patatas con macarrones sabrosos- el mundo allá do fueran. Poderío, vitalidad, fiereza, tremendismo, lo que ustedes quieran... pero, ¡ay!, el talento es algo con lo que estas señoras nacieron. Homenaje a sus señoras madres que las parieron. He aquí Dña. Dolores Vargas, también conocida como La Terremoto. Todo pundonor, casta, sudor en el tablao. El quejío flamenco-yeyé. Aunque valenciana, afincada por mucho tiempo en el popular barrio de La Bordeta (Barna), barrio colindante con Hostafrancs, ambos de rancia tradición gitana. Sin ir más lejos, aquél grupo al que luego Los Beatles plagiaron el "All my loving", hablo de los rumbosos "Manolos", amable mixtura payo-gitana que tan buenos momentos nos dieran en el 92, procedían del ya mentado Hostafrancs. Pero no nos andemos por las ramas. Les presento a la dama de la rumba más hardcore, si cabe más poderosa, y esto es mucho decir, que la faraona. Aquí se clava una versión del "Chirpy Chirpy Cheep Cheep" que no se la salta ¡ja! -y recurro al chiste fácil- un gitano. Avisados quedan.

Siempre en la brecha

Nunca está de más vindicar al conjunto que mejor representó esa época alegre y vivaracha en lo musical, triste y gris en lo social (o eso al menos dicen las mentes claras de hoy, no los maoístas de Intereconomía, claro); los 4 de la Torre y los maravillosos sesenta. Epitomizó esta banda todo aquello que todo buen ye-yé ansiaba; noches de francachela, dinero fácil y a espuertas, chicas a go-gó, hoy tocamos en el Price, mañana en Torremolinos no vaya a ser que perdamos el vuelo -502- ya que, aparte de chicos modernos somos profesionales y hay que cumplir con la santa casa que nos abona (Belter, of course). Un grupo, digo, de jóvenes como algo acetrinados, como venidos de la dura estepa extremeña -el propio José Bono no desentonaría subidito al escenario, cantándose un Temperamento como Dioj manda-. Pues no, urbanitas eran ellos, chicos de la Ciudad Condal, si alta o baja lo ignoro, los reyes del ye-yé cazurro, los inigualables muchachos de la torre. Aquí, para su solaz, ya que parece ser que no hay grabación filmada de la canción, pueden deleitarse con tan pizpireto tema; se llama "Fans" y es de 1966.



Y ya puestos, les propongo un concursillo, que para eso están estos días de agradable asueto estival: ¿Qué (ex)político militó, éste sí, en un conjunto beat de la época? Pista: era -es- del mismo partido que el de la foto de arriba. Al ganador le obsequiaremos con un lindo pele-pele para cazar ratones. ¡Suerte!

Nuevo bar en la ciudad: ¡Acudan...

...y bailen, y departan y bromeen y flirteen y regocíjense en la barra de escai si es preciso! En el foro han abierto una taberna que es la de Dios. ¿Que dónde está? En la calle los Urquiza, pillamos lo que era el cine Aragón para abajo, andamos 100m, mano derecha. Kubrick, se llama, le dicen music bar y hay un ambiente que ni en los buenos años del Pasapoga. Metro más cercano; Pueblo Nuevo, Quintana también vale, autobuses no lo sé, cincuentayocho quizá. Les dejo con lo que grabamos, Pulpos y Jardines siempre en la onda, anoche en el susodicho local.

Simón dice

Lo del youtube es un verdadero filón. O un vertedero, según lo miren.

Richard Starkey (7 de julio, 1940-

Nos saluda, desde su pérfida y natal Albión. Nosotros te queremos, Ringo. Aunque pelín tarde, ¡felicidades maestro! Y siga en plena forma.

Aclaremos cuanto antes...

... que luego vienen los problemas. Ante el verdadero tsunami de preguntas que estos últimos días la muchachada roja nos ha enviado, debemos manifestar, enérgicamente si es preciso, y manifestamos: el visionario octópodo común de afrancesado nombre Paul no tiene nada, absolutamente nada que ver con esta página que día sí día también -y se lo agradecemos- ustedes con paciencia y diligencia visitan. Nuestro pulpo nació en aguas inglesas, de la mente del más cachondo de los TeBeatles, y afortunadamente a día de hoy monta unas fiestas de mírame y no te menees en las proximidades -latitud 135, unos 45º este- de la automovilística Isla de Man. Para que se aclaren los muchachos. Más que nada.

P.D; En la imagen, un decrépito Bela Lugosi intenta zafarse -y a bien que lo conseguirá- del afamado Octopus Paul.

Breves apuntes del Mundial

Lo dicho, algunos sucintos comentarios respecto a este Mundial que se acaba. Digo;

-que en la cosmopolita población donde habito, a la sazón Coslada, hay, ha habido, está habiendo, una, a todas luces, exarcerbada oleada de patriotismo.

-que los santos prebostes de la crítica de fútbol de este país son una caterva de ganapanes y juntaletras de tomo y lomo.

-que uno no se explica la enorme cantidad de groseros epítetos que se ha llevado el elegantísimo jugador del Chelsea, Michael Ballack. Gafe, sobrevalorado, sucio, amanerado hasta han llegado a decirle los santos prebostes. El propio Schuster -el Schuster maleducado de las butifarras, el culogordo que se negó a ir a la selección, ese mismo- ha arremetido contra él. Su único delito; recibir una durísima entrada del ghanés Kevin Prince Boateng y, como consecuencia de esto, no ir a la Copa del Mundo.

-que nuestro más insigne hincha, Manolo el del Bombo, se haya tenido que venir a Valencia a cuidar del bar es una mala, malísima y preocupante noticia para todo español de bien de cara al encuentro de hoy.

-que ha sido, sin lugar a dudas, el peor mundial de cuantos hemos presenciado en Pulpos y Jardines.

-que la selección charrúa de Tabárez ha sido la auténtica revelación. Que, claro, a toro pasado es todo muy fácil, no se entiende por qué quitó a Forlán a falta de diez minutos ayer.

-que todo aquél que en pleno partido, sol y sombra en mano, ha esputado la frase "Qué malo es, joder" (refiriéndose, claro está, al Niño) ha quedado retratado como ignorante y malvado bárbaro, de la parte vikinga mayormente.

-que se confirma que el Diego y sus dos ayudantes (los palmeros) están en plena y sana disposición de debutar en el mundo de la rumba.

-que Felipe Melo es duro, correoso y en ocasiones hasta violento centrocampista es algo que está fuera de toda duda. Como que el central portugués Pepe -donde hay jaleo y jarana está él- es la elegancia y el saber estar personificado. Ah, también es muy guapo y muy simpático.

-que, a pesar de lo que le han dado a Dunga -el pelopincho del Plus llegó a decir que hasta vestía mal-, nos gustó y mucho su selección. Por eso la proclamamos campeona moral del torneo. Si no llega a ser porque tienen al mejor portero del mundo...

-que dejen de meterse con la novia de Iker, que es muy guapa y va a hacer una pinícula en Bollywood.

TV de la dura.

Cómo se la pasa la gente. Da igual que Francisco actúe de balde en las fiestas de su población. La juventud española, a lo suyo. A evadirse. Y venga. Y a evadirse otra vez, y a evadirse mejor. Qué muchachos estos, se ponen hasta las cejas y no respetan a los mayores. Les recomiendo encarecidamente pinchen el enlace de abajo. Pasen al minuto 48. Verán lo buena que es la droja. Yesistas, uníos. Por la gloria de vuestros padres.

http://play.cuatro.com/directo/programas/fiesta-fiesta/ver/programa-2-8/canaldirecto/programas/fiesta-fiesta/ver/programa-2-8/

Uno di noi

Nunca bien ponderado, ninguneado en el siempre áspero terreno musical, receptáculo incluso de lamentables y míseras cuchufletas, el artista Rocco Torrebruno Orgini, Torrebruno a secas, se merece, y tanto, su parcelita en nuestro blog. Los domingos, en Pulpos y Jardines, ya lo saben, salimos por las tardes a cortejar a las muchachas más bellas del barrio. Un paseo por el Retiro, la última de Belmondo en el Benlliure y, si se tercia, un combinado en la boite de moda. Bailamos fox-trot, slow rock, acaso algo de ese ritmo brasilero que se empieza a poner de moda. La bossa nova, le dicen. Es que somos modernos y españoles. Eso del cuplé nos suena como algo rancio. Y si pinchan a Don Rocco, incipiente italo ye-yé, pues hasta nos hacemos creyentes, oiga. Aquí le tienen sonando en mi tocata allá por el año 1964, en prodigioso vinilo de cuatro canciones a la mayor gloria de -¿quién sino?- nuestra más ibérica y montaraz discográfica, la simpar Belter.

Confirmado:Madrid, un barrio de Vallecas.

En el valle del Kas, anoche, inesperadamente, pincharon esta joya memorable. Es un tema inmortal de los Stones. Se portaron bien, por una vez, todo hay que decirlo, lo cortés no quita la birra decente, en el Jimmy.

Soberbios brincos

Palabras mayores. La segunda formación de los Brincos -fuera ya Juan Pardo y Junior- nos legó temazos como "The train", "El Pasaporte" o este mayúsculo "Amiga mia". Es prácticamente un concepto universal decir que han sido el mejor grupo pop de la música española. Con Fernando Arbex como alma máter, ficharon también a un teclista colombiano, hicieron un último y algo incomprendido disco; "Mundo, demonio y carne".

Gente guapa

Txuri urdin Txapeldun

Tres años fueron de duro destierro. Mi equipo de toda la vida, la Real Sociedad de fútbol, subió anoche, tras vencer a un Celta técnico y disciplinado -mal hecho lo de despedir a Eusebio-, a la primera división. En Pulpos y Jardines nos desplazamos ayer tarde a Euskadi Sur y lo celebramos tomándonos unas txistorras y unos sanotes txakolises. ¡Erreala!

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Les dejo con el himno memorable. Hay que cantarlo más en el Parque de las Avenidas.Vayan aprendiendo algo de vascuence, nunca está de más, hombre. Para Flechilla, para Sorasu, realistas de pro.

Trabajamos hasta en domingo

A nuestra redactora le falta papel. "Mariano, zumbando, estás tardando ya, que lo quieren para ayer", parece bramar la gallarda señorita.

Nos hacemos internacionales

Nos apuntamos en Pulpos y Jardines a los idiomas, porque lo consideramos importante. ¿Qué tal se llevan con la lengua de Shakespeare? ¿Andan flojetes? No se preocupen, aquí les ofrecemos este simpático tema de los The Beatles, para que vayan practicando.

De bombos y vuvuzelas

Bonachón, humilde, probo en el obrar, de hondo pensamiento, bullicioso cuando se tercia, nuestro más entrañable júligan ya está, tambor en mano, en Sudáfrica. Es, como dicen, el alma de la Roja. Se imponga tu bravo tambor al soso ulular de la trompeta africana. Que no se diga. Vamos, campéon.

Ya queda menos

El fútbol es algo que me encandila; expongo aquí un muestrario de lo mejor.

1. Del chileno Carlos "el rey del metro cuadrado" Caszely no es que haya muchas grabaciones en Internet. Encontré este fantástico golazo creo -corríjanme si me equivoco- que con la elástica de Colo Colo. Cuando ficha por el Español de Barcelona, años setenta, Carlitos, genio y figura, se autodenomina El Gerente. "Así como el gerente de una empresa pone la firma, yo he venido a hacer goles, que equivalen en el fútbol a poner la firma. Soy el gerente de esta plantilla". Ahí queda eso. Las generaciones más mayores me suelen comentar que hizo un antológico gol en el Bernabéu. No duden en ponerse en contacto con nosotros si guardan -vhs, beta, dvd, etc- aquél tanto.

2. El Pelusa soberbio con el Barça. Sandokan se lesiona de gravedad tras chocar violentamente con el poste de la portería que defendía Agustín o Miguel Ángel o Buyo Capullo o Iker Pastillas o Albano Bizarri o me da igual. Dieguito en uno de los mejores goles que he visto. Lo reúne todo: velocidad endiablada, prodigio en la zurda y algo de saludable vacile.

3. El mejor futbolista en activo mientras no se demuestre lo contrario, El Torero Juan Román, le marca un zapatazo prodigioso a la selección verdeamarela. Para los que dicen que tiene la zurda para no caerse.

4. El canal plus daba por las noches la liga argentina. Fue inevitable reparar en un tipo de aspecto peculiar; melenudo, fortachón, acetrinado de piel. Parecía sacado de un conjunto ye-yé de los de antes; Los Shakers o Los Tíos Queridos. No se equivoquen, jugaba de media puntada en San Lorenzo de Almagro -luego pasó por la Católica- y se trataba de un verdadero artista del balompié. El Pipo Gorosito es hoy feliz entrenador del Xerez; compite en popularidad por aquellas tierras con el mismísimo Capullo de Jerez.

5. Se trata, probablemente, para servidor, del mejor gol de la historia. No me canso nunca de verlo. Corriendo para atrás, en todo momento conocedor de su posición y de la del portero, de magnífico testarazo, el teutón Uwe Seeler cruza el balón y sorprende al arquero inglés. Mundial de 1970. Se demuestra aquí que el fúmbol es un juego geométrico.

No todo es Iê, Iê, Iê.

He de hacer -es obligatorio- un pequeño homenaje a Raul Seixas. Genio, poeta, por su puesto insobornable. Un Silvio brasilero. Quizás el nombre no les diga gran cosa. En España somos así. El rockero baiano por antonomasia merece estar aquí en Pulpos y Jardines. Su trayectoria no tiene parangón. Empezó como "Raulzito y sus Panteras", años 60, chico que sabe inglés, versiona los jits del momento -Bill Haley, Elvis, Buddy Holly- como (casi) todo quisqui. Fue un tipo con una personalidad apabullante. Compuso, cantó, se lo bebió todo. Ríanse - yo me descojono- de lo que llaman los buenrollistas , la musiquita brasileña. ¿Pero bueno, esta gente chancletista ha oído, aparte del Carlinhos -hay que matarte titi- Brown, algo más? Seixas, retomo, hizo unos catorce discos, los compuso, los escribió, se los toreó, los cantó. Menudo figura, amigos. Les dejo con un Raúl jovencito, imberbe, con la que para mí es su obra maestra; una mixtura, ¡ja! demente y suave, violenta e irónica, salvaje y romántica a partes iguales, toda una declaración de principios.



En Pulpos y Jardines nos hacemos polígamos, digo políglotas. Como no es poca -me consta- la gente que aún sin saber ni pizca de español sigue nuestro blog, para ellos -se lo merecen- les ofrezco la traducción al guachi-guachi de la entradilla de arriba. Google traduce que es un prodigio.

I do-is required, a small tribute to Raul Seixas. Genius, poet, of course incorruptible. A Brazilian Silvio. Perhaps the name does not tell much. In Spain we are well. Bahia quintessential rocker deserves to be here at Octopus and Gardens. His track record is unmatched. It started as "Raulzito and Panthers" 60s guy who speaks English, cover versions of hits of the moment, Bill Haley, Elvis, Buddy Holly-like (almost) everything quisqui. He was a guy with an overwhelming personality. He composed, sang, drank it all. Laugh - I Descojonado-than buenrollistas called the Brazilian tune. "Well, these people have heard slippers, besides, you have to kill you Carlinhos Brown titi, anything else? Seixas, return, made fourteen albums, the composed, he wrote, was the bullfight, the crowed. Menudo figure, folks. Raul I leave you with a young man, beardless, with which for me is his masterpiece, a mixture, ha! soft insane, violent, ironic, wild and romantic in equal parts, a declaration of principles.

Pulpoblicidad

Tras una ardua jornada de trabajo -la oficina, es bien sabido, quema- relájese en el sedante sillón del living-room, claro que sí. Su esposa se preocupa por usted porque le quiere.

Frases hechas. Hoy: Hacer un Chevy Chase.

Sana costumbre automovilística. Dícese de dar, como mínimo, una vuelta entera- unos trescientos sesenta grados o así- a la rotonda que hay a la entrada de su urbanización. Más divertido cuantas más vueltas dé. A modo de ilustración;

Cuando se juntan las gentes.

Tierra de oportunidades, América. Véte a Illinois, hija mía, llegarás a ser algo importante en la vida. No te juntes nunca con drogadictos, baloncestistas pelirrojos o gente rara, mándanos una postal cada mes, no te olvides de tu tío Ascensio. El video que hoy les propongo es sublime, sinceramente. Dúos bizarros los ha habido de toda clase y pelaje; Tip y Coll, Pajares y Esteso, Hnos Calatrava, Corey -nuestro Señor lo acoja en su seno- Haim and Corey Feldman, Pepe da Rosa Senior & Pepe da Rosa Junior, Zori -tres nunca fueron multitud- Santos y Codeso. Bien, bórrenlo, esto es otra cosa aún más divertida. Ver a dos politoxicómanos juntos cantando esta auténtica bazofia engancha hasta a el más pusilánime. El ex-portero de la Mafia Julio, Julito, Julete en los ochenta; época dorada para su tocha, dicen las malas lenguas que nuestro crooner más internacional consumía-consume, digo yo- entre cuatro y cinco (75% de pureza, of course) gramos diarios de la maldita nieve. El otro personaje que aparece en el vídeo no es manco, tampoco. El conspicuo cantante tejano Willie -perroflautismo in person- Nelson. Cuando el Don Simón -o el Glee, como prefieran- se junta con el Moët Chandon el resultado es imprevisible. A veces hasta espectacular, como en el tema aquí señalado. El bonito juego de a ver quién es más costra de los dos. Yo te doy cremita, Julio, tú me das perico. Quedamos luego en el camerino. A y media. ¡Ah, se me olvidaba! La canción versa sobre todas las mujeres que en su vida han amado estos dos rufianes. Todo muy bonito, almibarado y, por supuesto, aunque Julito vote popular, americano. Lo mejor que hay. Gózenlo, no es para menos, pajarracos.

Pulpoblicidad

Ahora que empieza el Mundial, confíen en los televisores Philips. Si gana España, le devolvemos el dinero.

El chico del trébol

Somos campeones del Este; trabajo, pundonor y orgullo. Sobre todo esto último.

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El equipo de Boston se metió anoche,tras batallar contra viento y marea, nadie le daba como favorito, en la final del campeonato americano. Recuerdo que en la clase de egebé, años ha, la mayoría de los muchachos eran o bien de los Bulls de Chicago o bien de los Lakers de Los Ángeles; Jordan y Magic Johnson, Magic Johnson y Jordan. Sota, caballo, rey. Algún iluminado vibraba con los Hawks de Atlanta, no en vano contaban en sus filas con un saltimbanqui espectacular-corría, saltaba, machacaba:pensión completa- de nombre Dominique Wilkins. A los clásicos, sin embargo, nos fascinaban unos muchachos que vestían de verde botella porque representaban, entre otras muchas cosas, el básquet puro, sencillo, podado de cualquier tipo de adorno. Unos tipos blancos, feos, fondones, pelirrojos, paletos, irlandeses, cerveceros, todo lo que ustedes quieran, pero que jugaban como los maestros que fueron. Así como nuestros padres se saben de memoria la alineación completa de los reyes godos, debe, también, quedar para la historia la siguiente formación; Dennis Johnson, Danny Ainge, Larry Bird, Kevin MacHale, Robert "doble cero" Parish. Los Lakers, sus odiados y eternos enemigos. Glamour, posturismo y paripé versus orgullo, trabajo y baloncesto del de antes. Del bueno, oiga. Me alegro de que mis Celtics -única pega; no tenemos blancos, amén de Scalabrine, en la actual plantilla;en baloncesto soy racista- hayan llegado a la final. Que nos echen el que sea. Dejo para otro día el panegírico de Larry -me levanto, me quito el sombrero, canto el himno americano si hace falta- Bird. Les dejo con "El Gesto".

Como seguidor irredento que soy del buen cine, debo lamentar el deceso de uno de los grandes. ¿Por qué fallecen los mejores?

Surfeamos en el Manzanares

Títulos de crédito. Jack, cazador de recompensas, se acerca cabalgando desde la lontananza. Un magnífico plano nos muestra una cochambrosa hacienda. La cámara, pirueta mediante, gira 180 grados, penetra literalmente en el interior del cobertizo. Dos hombres, hambrientos, esperan sus pitanzas. En lo que se supone es la cocina, una mujer -siempre hacendosa- guisa. La cámara, entonces, vuelve al bounty-killer. Jack, todo serenidad y aplomo, va a saldar alguna cuenta pendiente. Suena la música, trompetas Rudy Ventura, silbiditos Kurt Savoy; los egregios nombres de Nieves Navarro (o Susan Scott, como ustedes prefieran), Aldo Sanbrell, Craig Hill ,Tomas Milián entre otros aparecen sobreimpresionados en la pantalla. El título del filme no diferiría mucho de clásicos como "Voy los mato y vuelvo", "Abre tu fosa, amigo, llega Sábata" o "Antes llega la muerte". La música bien la pudiera firmar un Bruno Nicolai, un Luis Bacalov en estado de gracia, un Antón García Abril en una de sus, aunque escasas, siempre loables incursiones en el espagueti. Bien la pudiera firmar también una banda madrileña actual, la banda que dijo no a Los Soprano, los inigualables Coronas. Antes de que Tarantino -1994 ,si no me equivoco, con la Ficción Pulpa, bailecitos imposibles del Travolta y la Thurman- pusiera en boga (de nuevo) esto del surf, estos zagales ya andaban demostrando su valía.

Llevan desde 1991 dando la lata con sus ritmos de base surfera. Sin lugar a dudas "Los Coronas" ocupan el cetro de la música surf instrumental española. Y si digo mundial nadie me tomaría por chalado. Hará hace una semana presentaron su último LP en la madrileña sala El Sol . El que esto escribe se acercó, tras sortear no pocos obstáculos en forma de achuchones, carantoñas y demás cuchufletas de las meretrices de la zona, esto es, busconas-Montera (¿dónde están los modales de antaño, señoritas?) digo que se acercó por Jardines número 3 para ver, disfrutar, después comentar, la actuación de estos muchachotes. Los había visto hace unos años en Malasaña, en el Taboo creo recordar, en un festival del surf con grupos como Phantom Keys y otros. No fue algo remarcable, estuvieron poco más que correctos. En El Sol, sin embargo, los Coronas se lucieron; casi dos horas de sano rocanrol con base surfer. Destacan por su particular amalgama de sonidos; en el último disco aúnan estilos dispares -surf, guiños al tango, pasodobles, rock pasado por el chino cañí. Conviene destacar, de entre sus componentes, a Roberto Loza, el Keith Moon de Tribunal, tremendo baterista del grupo. Roberto domina como pocos los misterios de la percusión, no exagero si digo que se trata del mejor tamborilero de la actualidad. En todas y cada una de sus actuaciones, Rober -amplia formación la suya; Sex Museum, De Luxe, Barrajudas, hasta Comando 9mm se vanaglorian de haber disfrutado de su agudo compás- lo da todo. Dador de fortaleza, vector de potencia, de sus manos emana el brío y el nervio característico del grupo madrileño. Sin prisa, pero con virulencia fueron cayendo los clásicos del grupo "Maremoto", "Beach Trotters", el "Flamenco" de Los Brincos, los nuevos temas del disco. Cabe lamentar, acaso, la no inclusión del temón que lleva por título "A la mierda", sincero homenaje al entrañable gruñón, indómito cascarrabias, F.Fernán Gómez. Los fans, sépanlo, admirados Coronas, nos pirramos por este jit y exigimos-tenemos derecho a ello- su interpretación en cada bolo. En fin, fue un festival de los de quitarse el sombrero. De chapeau. Mejicano, malasañero, cosladeño, todo vale.

Tele-felpudo

Nuevecica que se la traigo, señá María. -Allí, allí, al fondo hay sitio.

El Buen Hijo

Mientras su padre, el primero de todos los españoles se recupera poco a poco, -no fumes papá- de una breve estancia -demos gracias al señor, todo quedó en un susto- en el Clìnic barcelonés, SAR en Hamburgo celebrando efusivamente los goles de su aleti. El llamado saber estar borbónico, el decoro monárquico. ¡Vamos hombre!

A Sant Pauli hemos de ir...

Pues sí, llegó el día. Escasas doce horas para que sepamos quién se proclamará campeón de la extinta UEFA. Uno tiene simpatía por el Atlético de Madrid, de eso no cabe duda ninguna. Infructuosamente quiso hacerme mi señor padre del club del Manzanares. Tras muchos años acudiendo religiosamente al campo (mucho cemento vio uno, no se crean que el VC -no WC, el de la Castellana- siempre se ha llenado) me percaté de que aquéllos no eran los mios; los desplantes de Caminero a la grada, el juego patibulario del venerado Simeone por no decir la gestión chabacana y sopranesca de la familia Gil no casaban con mi carácter. Hoy en Hamburgo contra el Fulham.(Digresión; Fulham se pronuncia con la hache muda -fulam-, tiene bemoles que el comentarista de Tele5, cadena que ofrecerá el partido, pronuncie mal constantemente este nombre cuando todo buen aficionado al fúrgol lo pronuncia correctamente. El citado comentarista JJ además, ha empezado,extrañamente, después de varios años como profesional, ha empezado digo, a ¡sesear! Fin de la digresión). Que no cunda, pues, la euforia atlética (nunca condujo la euforia a la victoria en bravas batallas) pues el Fulham, si bien, como nos viene repitiendo la prensa especializada es un equipo inferior, sí es, también, cierto que los del sur de Londres son un once correoso y duro de pelar, con un par de talentos arriba, incluso. Ándense con ojito, el Fulham ha hecho una más que digna campaña en Inglaterra, ganó al todopoderoso Man United por 4-0 en su casa, por ejemplo. No son unos mindundis. Deseo, no obstante, de todo corazón que ganen los del sobrino de la Flores.

Pronóstico
At. Madrid 1-1 Fulham*

*Tras 23 lanzamientos de penalties y en torno a las 23:34(hora española) el Atlético vencerá a un corajudo Fulham. Hordas de colchoneros se dirigirán al barrio de St Pauli, donde los más stonianos, y ya en BeatlePlatzen, sustituirán la figura de John Lennon por la de D. José Eulogio Gárate.

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23h y pico

Acabó el partido en Hamburgo; ganó el aleti 2 a 1; mi más sentida enhorabuena a la familia alética; ya saben, familia que sufre unida permanece unida.

Orates y guajes

Unos tipos descarados, deslenguados pero serios que te la lían en el escenario, claro. Gijonudos, amantes del buen yantar, del levantamiento de vidrio (moderado), de echarse, incluso, unos buenos pedos, si se tercia, tras la obligatoria alubiada. Gente del rock, gente, por lo tanto, maja. Guitarra, bajo y batería como debe ser; si las cosas se hacen bien no hace falta nada más ¿o si?. Miren a Ramones, Nikis, Escorbuto. Sin aderezo ninguno, la música más cruda la practican estos muchachos astures:los Doctor Explosión (con acento en la "o", como ellos gustan comentar). ¿Quién no baila en el guateque de marras cuando suenan jits como Surf Talibán, Mata a la Tuna, Rompí la Televisión o ese pedazorr de Drácula ye-yé que no se lo salta un gitano? Aquí les traigo de su último disco este Chesterfield Childish Club, adaptación garajera al dente del original ("La noche del sádico") de Larry and the Blue Notes. Y es que, permítanme parafrasear/adaptar cierta (basta) frase de la excelente película Night of Loving Dangerously (1984, Michael Phillips); " si no se te pone dura con los Explosión (allí era al contemplar determinada beldad lolitesca) es que estás muerto". La cursiva es mía. Señoras y señores, ¡al rock!



Tras la escucha del original "La noche del sádico" (¡que gran título!) no me resisto a conminarles a la escucha de tan fina canción. Larry and the blue Notes, ya digo, estamos hablando del año 1965 (o algo así). Cotejen, contrasten, comparen, columbren los más atrevidos. De ésta no salen decepcionados; palabra de belga.

La juventud y la grifa

Uno siempre fue (es) amante del denominado por la crítica musical de por aquellas fechas rock radical vasco. Grupos los hubo a mansalva, unos mejores, otros menos buenos, ninguno malo. No pretendo hacer aquí un inventario de semejante rediós. Faltaría más. Conexión Bilbao-Newcastle pasando por la Txantrea. Viperinas lenguas dicen y decían; la maldita droja (versión jaco) la inoculó en el País Vasco el Estado para acabar con una juventud que podría ser problemática. Zombies pululaban por doquier. Paparruchas, refuta Panero. Son los 80, amigos, Martxa eta borroka, mullets, pitilingorri y colocones -también colacaos- en los gaztetxes. Anida la rabia en las calles del puto botxo -a ver si ganáis hoy, sanmamones- tu cabeza podía estallar, vomitando socialmente -controle, mírese su escorbuto- y cicatrizando las matrices. Lo que me gustaría es hacer una nada cálida, sí por entero beoda y atrabiliaria invitación al, entonces así llamado, rrv. Güito, no se olviden, sigue siendo del PGB y sigue pimplando güisquis y cervezas y martinis...

A la Champions

Objetivo cumplido. Mínimo cuartos. Henchido aún de gozo y emoción me encuentro tras ver el partidazo del Tottenham (mal teledeporte, mal la2) hoy en Manchester. 0 a 1 gol del Espárrago. Mi más sincera enhorabuena a los 14 de Eastlands; Heurelho Gomes, Kaboul, Dawson, Ledley King, Assou-Ekotto, Tommy Huddlestone, Luka Modric, Bale, Aron Lennon, Peter Crouch, Defoe, Roman Pavlyuchenko, Wilson Palacios, David Bentley, and last but not least, nuestro entrañable, viejo zorro manager, Harry "come on" Redknapp. Gracias por hacerme vibrar.

Siempre con el cine

Próximamente...

En los mejores cines de su ciudad...

La auténtica, la original superproducción española... en ¡2D!

No admita imitaciones, no se la compre al senegalés de turno

¡Raza! (1941)

Con Don Alfredo Mayo, guión de Jaime de Andrade.

¡Aparece Anita Mariscal! ... y Paquito Camoiras, de chavalín.

¡Acción trepidante! ¡Diálogos de peso! ¡Prohibida en la URSS!

Porque en PulposyJardines apoyamos el buen cine

Tiemble Amenazábar, crepite el corredor del Henares.

Domenica sera

Tardes de domingo, olor a fútbol, billares de barrio y Mahou. Cortejar a las chicas, sacarlas a bailar en la boite de moda, la Jaula de Oro mi favorita, pero había más. En las pistas de choque (San Blas, Usera o Ventas), las bandas se reúnen. Trasiegan con sustancias, portan navajas. El bello peligro del extrarradio, lo llaman algunos. ¿Qué ha hecho el Rayito? Nos vamos al Brillante del valle del Kas y nos enteramos. 1 a 0 al Betis. Ha marcado Argenta. Llueve en Bilbao, nos informa un parroquiano. Gran dato, Peri, al oirlo, se tranquiliza. En el jukebox, los éxitos del momento, los ye-yés (ye-ye-nos de mierda, nos insultan nuestros más zafios detractores) nos adueñamos del local. Es entonces cuando los hermanos italianos nos animan a danzar...





Y llega el turno del maestro Silvio, que tras una descomunal cogorza, le echó lo que hay que echarle y nos dejó su obra maestra, la incomparable chica del ascensor.

Glorious Wednesday

Destacar, simplemente, la victoria por 2 a 1 el miércoles en White Hart Lane del Tottenham sobre el archienemigo Ar2ena1. Volvimos a ganar, en vibrante encuentro, a los de Highbury tras once, digo bien, once años sin comernos un colín en el derby. Casi, casi, como el aleti.

Tranquilos, muchachos, ya se salvó la campaña.

Ases bizarros(II)

Con especial atención al mundo del hampa...

Predrag "Robocop" Spasic. Del Partizán de Belgrado a la Mafia, recomendado por don Alfredo. Simpático central yugoslavo, felizmente recordado por las gentes que aman el balompié. 19 de enero.1991. Camp Nou. El clásico -como se dice ahora- marcha empate a uno. Centra Nando por la derecha y tras un rechazo, nuestro agente en Belgrado conecta un limpio, seco testarazo directo a la red, al que Buyo Capullo (¿o era Jaro?) poco puede hacer. 2 a 1 para el Barça. Único gol del fornido defensa con los de Concha Espina. Después del anus magnificus, recalará en Pamplona para acabar su periplo ibérico en el Atlético Marbella del tío Gilito. Predag trabaja hoy como gerente de un concesionario de coches "Dacia" en Kragujevac, su localidad natal.

Albano Bizarri. Mayúsculo nombre, mejor apellido. Decir que es el artífice de todo esto es decir poco. La mera pronunciación de su apellido te conduce inevitablemente a la chufla, cuando no al sonoro descojono. Otro fichaje lucido de don Ramón, quien lo trajo de la Argentina. No triunfa en la Mafia. Pasa al Valladolid. De allí a Italia donde es elegido mejor (¿comorr?) portero de la serie A. Repito, si estas mini-semblanzas existen es gracias a ti Sr. Bizarri, sumo hacedor de tan noble causa.

El Secretario General de la Mafia. Lateral portugués, más malo que la tiña, dejó huella en el Cuernabéu. Sucesor natural de otro "due" de lujo, Vitor. Lo que me resulta incomprensible es que llegara a jugar en la selección lusa con cierta asiduidad.

A costa de emborronar algo más este -hasta ayer- impoluto blog no me resisto a incluir a otro que pasó por el estercolero de la Castellana. Un monumento debieran hacerle los vikingos. Silencio, se rueda, Julien duerme. ¿Quién es este zángano de arriba?, se preguntarán. Pues no es otro que el osado Julien Faubert, francés hijo de la emigración. Lo fichó el visionario Juande Ramos que debió ver en él cualidades excepcionales, ocultas, desde luego, para el común de los aficionados. Jugó unos treinta minutos con la zamarra blanca. Contra el Racing de Santander, pre-Canales. Qué gran parecido tiene a Luccin, son como dos gotas de agua: único comentario de los vocingleros de la Sexta. Pues bien, Julien no volvió a jugar; pero a diferencia de un Gutiérrez o de otra estrellita de salón, Faubert no sólo no se quejaba de su situación sino que tuvo, atención, el descaro, (y hay documentos probatorios) de quedarse sopa, ¡sopa!, en el banquillo en pleno partido.Un gesto que te honra, monsieur Faubert. A día de hoy Julien, ya despierto y vivaracho, disfruta de minutos en el West Ham londinense.

Por fin uno de un equipo más o menos normal. "Mostachón" Meléndez, carismático arquero bilbaino, eterno suplente allá donde jugó; Ath.Bilbao, Español FC, Arenas de Getxo. Carlos Meléndez o el concepto working class hero llevado a su máxima expresión. Gran amigo de Javier Clemente, fumador irredento,se devoraba los Ducados en el banquillo (en PulposyJardines lo hemos visto) mientras esperaba, inútilmente, su oportunidad. Recreénse en el cromo porque es una de las pocas instantáneas donde Carlitos Meléndez (a.k.a. el Jon Idígoras del fútbol español) no aparece chupando banco.

(continuará...)

Lo inefable.

¡Rían,demonios! El, por lo general, comedido concurso de La2 "Saber y ganar" se desmadra por un día. Dediquen unos minutitos, contemplen tamaña bizarrada, impropia, ya digo, de un programa que ha hecho de la discreción y del buen hacer sus señas de identidad. Hurtado, la azafata Vázquez y Roberto-el nerd de turno,ejemplar del 10, lo comprobarán- la lían en apenas siete minutos. Con todos Vds, desde Sant Cugat del Vallès, el rap bizarro o cómo se puede echar por la borda en un momento el respeto y la eficiencia conseguida a base de duro trabajo durante sus trece años en antena.

Ases bizarros (I)

Sirva esta entradilla para reivindicar futbolistas que, por una causa o por otra, pero nunca (o casi) por sus condiciones netamente futbolísticas hicieron historia en el balompié. Por aquí pasarán figuras del más variado pelaje que hayan podido imaginar; futbolistas de look imposible, oscurísimos "nueves" del Este, rudos centrales acetrinados, zíngaros wings rumanos, aguerridos y obtusos centrocuentistas, porteros fumadores, ex-figuras venidos hogaño a menos...en fin, toda una galería del horror fumbolero. Vayamos, pues, con la primera remesa...

Sánchez Jara, de nombre Fco. Javier. Siempre le profesé cariño a este medio catalán. Barcelona, Betis, Rácing, entre otros, pudieron disfrutar de las cabalgadas por la banda de nuestro espadachín favorito. El tándem "bigote+futbolista" cada vez es más infrecuente, por ello y por su porte simpático que exhibe en la foto (y por su incuestionable rareza) aparece en esta sección. Llegó a ser, me parece, internacional en las categorías inferiores.

Javier Guruceta. Verdadero ídolo de Pulpos y Jardines. En nuestras oficinas aún conservamos pin y camiseta del temerario central vasco, adalid del anti-fútbol. Pasó por la Real Sociedad (por el conjunto guipuzcoano pasaron -y siguen pasando-varios mamotretos), el Alavés, Orense, Eibar incluso. Como vemos, de menos a más. El Guru, siempre a tope, hoy día, ya colgadas las botas, ha vuelto -¿es que se fue algún día?- a la carnicería que regentaba su familia en la localidad de Aizarnazábal. Posee una extensísima coleción de vinilos de rock radical vasco y de punk 77, no en vano en su adolescencia formó parte de bandas de aliento punkarra como Millones de Guardias Civiles Muertos o Potando Virus Chancrosos.

Es inevitable, hagan la prueba. Marquen "futbol bizarro" o algo así en su buscador favorito y tarde o temprano (más temprano) se encontrarán con esta imagen. Máximo nivel de extravagancia. Aterradora. El cromo de Atila Kasac con la elástica del Logroñes F.C. Si les soy sincero poco o nada sé de Atila, acaso algún recuerdo muy vago pasa por mi cabeza. Por su extrema bizarría merece estar aquí, el tal Kasac apenas jugó una decena de partidos en un Logroñés donde coincidiría con un centrocampista, este sí, de verdadero tronío, el Tato Abadía. Viendo la imagen, te imagenes a un delantero centro de origen bosnio (o así) rapidillo, gafado-quizás-cara al gol. Como diría el Butano, ni los más viejos de las Gaunas se acordarán de Mr.Kasac.

Fco. Javier Pirri Mori, el Pirri. No confundir (ambos blondos los cabellos) con el Pirri de determinada película de ambiente marginal. Con nuestro Pirri se cometió una injusticia ya irreparable. Era tocar el balón, y medio (o más) Manzanares le dedicaba un estruendoso abucheo. No dice gran cosa de una afición que pasa por ser de las más comprometidas con su equipo. Bien, Pirri fue un excelente y fino zurdo que no tuvo suerte en el fútbol. Fue dejar el Oviedo e irse todo a pique. Constantemente acusado de dipsómano, de juerguista y de cosas peores, el pelirrojo asturiano incardinó a la perfección el concepto de juguete roto.




Victor Onopko, el ucranio que llegó del frío. Uno de los mejores centrales del Este de las últimas décadas. Ojito derecho de Radomir "Cabezón" Antic, que estuvo como loco para llevárselo al Atlético. Siempre recordaremos a Victor-no-le-Onopko -se decía esta gracia cuando llegó al Oviedo-. De físico ciertamente particular, un jugador de fútbol con una visión de juego tan clara y amplia como su frente.




(continuará...)

RIP Corey Iam Haim (1971-2010)

Mala, terrible noticia, amigos. Se nos ha ido Corey Haim, otrora ídolo adolescente en comedietas ochenteras -rebosantes de acné, de hormonas bulliciosas- que con tan grato recuerdo guardamos. ¿Quién no se acuerda de "Papá Cadillac" o de "Jóvenes Ocultos"? Ambas con su amigo del alma, Corey Feldman. Formaron un dueto perfecto; explosivo a ratos, pueril en ocasiones, gamberrete las más de las veces, nunca cabal.Parece ser que últimamente ciertas desavenencias los habían separado (recuerden que grabaron juntos un programa de humor en la tele buena, la americana, hará dos o tres años). Allá do te encontraras, te recordamos. En fin, qué majo chico fue.