Imanol; uno de noi

A Imanol le veo un chico sanote, jatorra, zuritos con la cuadrilla, txistorra y sidra en Astigarraga, no lejos de Usúrbil su lugar de nacimiento. Esto en vacaciones pues Imanol es deportista y ha de cuidarse. A Imanol le veo, honrado padre de familia, llevar a pasear a su hija un domingo -mejor un miércoles- por la mañana en el parquecito de enfrente de su casa. Imanol se acicala sus poderosas patillas (sideburns dicen los del gremio de la moda, los mismos que hablan de vintage y de la madre que los parió, empieza la pasarela Cibeles esta semana y hay que ir calentando) y se prepara el colacao antes de ir a entrenar. Ejemplar este Imanol. A entrenar va en escúter, total, Usúrbil-Donostia en un periquete que se lo hace. Imanol parece salido de la pelicula "Quadrophenia", con su parca del ejército (americano, por supuesto) brillantemente decorada con varias insignias ad hoc; la de WiganCasino77 y el escudo de la Real Sociedad destacan entre ellas. A Imanol, nariz aguileña, le veo yendo a Beltza Records, insigne tienda de discos sita enfrente del mercado de la Bretxa. A Imanol allí le veo comprando vinilos de oscuros músicos del soul norteño, mod revival donostiarra (Los Negativos, ¡ay!), y exquisiteces negroides varias. Si Imanol compra o deja de comprar el Gara no lo sé, ni me interesa; hay que dejar cancha a los amigos de Intereconomía Tv, la banda de los marioscondes y garciaserranos de turno y su periodismo de investigación de tronío. Que no se diga.

A todo esto, a Imanol Agirretxe le vi ayer -y a su equipo- presentándose ante su afición; la donostiarra en Anoeta. ¿A qué se dedica Imanol? Imanol trabaja de centro-delantero en las filas de la Real Sociedad de Fútbol. A ustedes que sé que les gusta el balompié, fíjense en los movimientos del usurbiltarra. Por anticipación, olfato y picardía, más cerca de Lineker que de Romario, es Imanol un delantero listo como pocos, puro olfato de gol, inteligencia en la colocación. Su segundo gol ayer contra el Celta lo confirma; un balón casi perdido en el área pequeña con clara ventaja para la zaga gallega cuando, hete aquí, surge de no se sabe muy bien dónde Imanol, roba la cartera a los vigueses y 2-1. "¡Maestro!" desde mi sillón aullé. Estirpe guipuzcoana (si el Rh lo tiene positivo de nuevo se lo dejo a los compañeros de La Razón, o mejor aún, a los jelkides de la tradición, la viejas leyes y Jaungoikoa), fino rematador de cabeza, va bien con ambas piernas y suele pegarla entre los tres palos casi siempre. Ajustadas para más inri. Imanol debería ser titular indiscutible en el once donostiarra, que se lo digo yo a nuestro galo entrenador. Pero decir esto es tontería; cada español lleva un entrenador dentro suyo; cada vasco, también; así que si quieres jugar a hacer onces iniciales todas las semanas estudias para sacarte el carné de entrenador, tolai. En PulposyJardines somos socios desde fa molt de temps de la peña Agirretxe. Taldea. Desde este cuaderno de bitácora todo nuestro apoyo para Imanol, que vuelve, después de clavarle dos chicharros como dos soles al Celtiña, con su lambretta a su Usúrbil natal. Sidra, txistorra, la cuadrilla, te lo mereces txapeldún, todo como muy guipuzcoano.

Dan las seis

Una vieja canción ha taladrado desde siempre mis pímpanos. Claro que anoche en el Kub un tipo rockero de nombre llamado Antonio no paraba de hablarme del mejor rock madrileño. Y dio en el clavo. Que si los vio en la sala Argentina, que había siempre movidas por aquella sanblasera zona, que había que tener mucho cuidado por cierto callejón cuando salías del tubo. Que quemaban motos Derby los macarras... ¡y aún perduraba el sátrapa ferrolano!  El mejor rock madrileño se llama Burning y no es baladí que Los Trogloditas (y Rosendo y Urrutia y los Ariel Roth y los epígonos de pastel y pose fotográfica) los veneren. Bien, hace años, digo, una melodía planeaba sobre mi cartonaje. "Queridísimo Eric Burdon" eran los tres vocablos que se me quedaron aparte del runrún del tema. Oigan, que hoy es despertarse poner radio3 a eso de las trece y escuchar el temón de marras. Una maravilla. Esto es para todas las criaturas del "authentic" rocanrol de barrio, aficionados que se quedaron (ahí, el maldito jaco) y los que siguen reivindicando a los Burning en pafetos de barrio como el Stanley.

El jefe se retira

Flash informativo. Anunció ayer la prensa londinense que Ledley King, el capi de los Spurs, se retira a los 31 tras años y años batallando con su rodilla maltrecha. Este King tuvo pinta de ser el mejor central de las Islas pero esa maldita lesión crónica se lo impidió. En Pulpos no olvidamos tu intachable, inmaculada carrera con Tottenham; viva el rey.

En otro orden de cosas y pasando a la sección de ocio; hoy viernes 20Jul -dios mediante- se organizará una fiesta veraniega en el inevitable bar Kubrick. Ye-yé y surf a go-gó. Probable once inicial: Palito Ortega; Gelu, Sylvana Velasco, Pepa Flores, Soledad Miranda; (en el centro del campo) los 4 de la Torre; Mochi y Micky. Banquillo; Chiquetete. No convocados; el Busta (esguince)y Gloria Stefan (apartada). Me voy al Kubrick. Allá en la afoto en el templo del norte de Londres. Un júligan más. Como debe ser.

Vuelve Onda Octópoda

Harry (Sarasota, Florida) no tiene remedio. A sus cincuentaitantos sigue releyendo tebeos de esos raros. Los domingos por la mañana saca sus cositas y pone su puesto en el garaje. Nos comenta que sigue y disfruta de este bloj desde el día en el que, por casualidad, el Hermano Google le rebotó aquí cuando allí tecleó "Duque de Feria Free". Sus razones tendría para reclamar la liberación del confeso y finado pedófilo. Pero no nos andemos por las ramas, Harry, como buen bizarrote que es, gusta de la otra música; es seguidor de Mocedades y por ello, nos pide el "Eres tú", su tema favorito, aunque aquí le aconsejamos la versión del gran Jimmy Mitchell. Aquí lo tiene, Harry up Harry!

A Desiré (Córdoba, Argentina) le molan las rolas guapas, como bien dicen por aquellas tierras. Solo tiene veintidós añitos y ya se sabe de memorieta la discografía de Palito. Ortega, claro. El ye-yé de la mirada triste. Es, por lo que inferimos de su prosa, elegante y coqueta, Desiré chica con inquietas aficiones. Usted, jovencita, sabe que aquí se venera al gran Palito. Nos hincamos de hinojos si es preciso ante el crooner argentino. Aquí la tiene, su petición hecha realidad.

Triste noticia la que nos hace llegar Fredi desde su Usera natal. Rober, cantante de sus adorados Porretas nos ha dejado ayer tras de una larga enfermedad. Lo sentimos de veras pues mira que nos han dado buenos momentos los rockeros costras del barrio de Hortaleza. Sin ir más lejos aún recordamos el día en el que, bota de vino y bocata salchichón en mano, nos plantamos en la sala Canciller (cuando se cambió de López Casero a San Blas) para disfrutar de su poderoso directo. Fredi esta tarde se bajará al parque con los colegas, con la chupa de cuero, con la grifa de Coslada, con las litronas en fin, a rememorar a sus dilectos Porretas. Nosotros, tranquilo Fredi, también.


Qué razón tiene Nelson (Pernanbuco, Brasil) al reivindicar a su ídolo Roberto "O Rei" Carlos. Es verdad Nelsinho, en España es tal el desconocimiento y la garrulería musical que es mentar el nombre de Roberto Carlos (tras insistir, claro está, que no, que no es el macaco que jugó en Concha Espina) y el paleto de turno te dice las cuatro tontunadas de siempre; que si Lady Laura, que si es un triste, que si el del gato azul, que si Jesuscristo...que si tiene una pata de palo, bueno esto último ya no te lo sueltan. En fin, que este señor merece por derecho propio estar entre los más grandes del rock´n´roll y cuando decimos que es el Elvis brasilero lo decimos totalmente en serio. Enorme petición, de corazón te lo decimos, Nelson. Una raridade que nos brinda la televisión portuguesa.


Manolo es sanote, le gusta la cerveza, la música high-school y es de Vicálvaro, uno, por cierto, de los destinos turísticos afortunadamente menos conocidos por el vulgo español. Vicálvaro, digo, en verano se pone bonito; sus dos catedrales románicas brillan con más fulgor, sus calles, de áspero y rotundo empedrado mozárabe acogen con serenidad al curioso foráneo. Su colosal -y bella- fábrica de cemento, su moderna estación de tren, su intrincada red de parques hacen de este barrio (antes ciudad, con alcalde y todo) madrileño uno de los lugares mas confortables de nuestra piel de toro. Pero, repito, el hoi polloi lo desconoce; allá ellos. Pero queríamos recoger la petición de Manolo, un rocker de los de antes. Pues el clásico "Susy la coqueta" para no hacernos mucho líos, Don Manuel.

Guateque pre-estival

"¿Qué es el ye-yé?" preguntábanse Los Soberanos en la contraportada de su primer y único EP. No poco honda cuestión, pues. Allí decían; sí, Concha Velasco y su archiconocido tema pero también el flequillo de la Señora Gelu, el seat 600, el bigote de Lopez-Vázquez, las matinales en el Price, el traje entallado, el rubio americano, etc, etc... A todo esto habría que añadir: las noches en las que el simpar PD Le Punch (de la casa PulposyJardines, Astorga) ameniza las veladas en vuestra boite favorita, la Kubrick en el barrio de Pueblo Nuevo, el Foro. Este próximo viernes -mañana día 10, dios mediante- habrá guateque, si no sideral, sí bullanguero. ¡Viva la francachela! ¡Jornadas Kubrick para su solaz! ¡No pida Coca-Cola, esto es un lugar serio!

22.30 Viernes 10 junio
Bar Kubrick-c/Los Urquiza, 18
PD LePunch, yeyé mediterráneo, high school, sonido Joe Meek.

El conciertazo

El blog hermano de los amigos de España Tropical (en guachi-guachi: http://tropicalspanish.blogspot.com/) me cede gentilmente la octavilla (flyer, en guachi-guachi) de marras. El festival, único ese día en la zona de Avda de América, en Madrid, contará con la presencia de The Sidepannels (en pulcro guachi-guachi) grupo en el que milita el saxofonista más peligroso de la calle Torrelaguna.

Llegan los buenos

Se engalana Madrid porque el martes juegan 11 chicos de aúpa. Misión:ganar a esos. No firmamos empates. Hacer algún destrozo en los urinarios me vale. La plaza Mayor me la cuiden, sisplau. Es la segunda vez en la historia que jugamos en el estercolero ese. Yo no doy mi dinero -120 ecus la más barata el pasado lunes, estuve en las taquillas del vertedero: he prometido no volver en 20 años- a esa panda de desgraciados. La soberbia es su bandera, hacen de la prepotencia su mástil, por eso perdieron anoche contra el Sporting de Miguel, creían que era un partido de paso o de transición, lo mismo me da. El martes día 5 de abril, 3.300 aficionados de bien apoyarán a su equipo con el rigor y la educación que les caracteriza. Me dicen mis amigos británicos que vienen 5000 hermanos sin entrada, a hacer bulto y a gritar "Tommy Tommy": bienvenidos a Madrid. Harry es perro viejo y se lo pondrá muy complicado a la Mafia, seguro estoy de esto. Yo quiero ver a mi Tottenham:

- mordiendo desde el primer minuto en el centro del campo.
- metiendo miedo al contrario, ¿qué es eso del miedo escénico? ha dicho Harry.
- abordando al rival en los balones divididos; Sandro y Palacios se coman a los suyos.
- desbordando por las bandas con Lennon -el paleto que vende tabaco falso en Sevilla puede soñar con él- y el galés Bale.
- no tonteando en la portería; el brasilero Gomes es capaz de lo mejor y de lo peor. No es serio.
- con Harry alerta, no le vayan a robar de nuevo en el Foro.
- en punta con el espárrago asistiendo; jugador inteligentísimo que quiso Guardiola para su Barsa; fichó a Ibrahimovic en su lugar y le salió rana.
- con Woodgate en el banquillo o en la grada: que no juegue más este hombre con los "spurs", lo pido.
- el mundo este de los paletos futbolísticos se va a enterar de quién es Luka Modric, ¡el sucesor de Cruyff!
- juegue o no, lo más importante es que después de cuatro meses lesionado Tommy Huddlestone viaja. Es el alma de nuestro Yid Army: un mediocampista que aporta toque, actitud, pase incisivo y mala leche. Tiemble mi primo el barbarroja.